Incompatibilité définitive

Ce n'est que ce matin que m'est venue une inexorable évidence quant à ma vie en Angleterre. Ce matin que j'ai été "sonnée par le gong", que la goutte a débordé le vase (et c'est presque littéral), alors que je pédalais sous une pluie battante, toute emmitouflée de pulls, d'écharpe et de gore-tex, crachant mes poumons à cause d'une bonne vieille toux causée par l'humidité permanente, soufflant de la vapeur, essayant en vain de limiter le trempage de mon jean, me demandant si je n'aurais pas dû mettre mes phares, vu la luminosité proche de zéro. A ce moment-là, de je ne sais où (mes tripes?) est montée une si brusque haine que j'ai crié dans la rue "j'exècre le climat anglais" et j'ai alors réalisé que je ne survivrais pas deux années de plus en Angleterre. Il y a incompatibilité génétique (ma grand-mère était pied-noir!) et acquise (9 ans d'Afrique) entre moi et le climat anglais. Après deux étés en polaire, je ne peux pas en imaginer un troisième similaire et même le barbu, pourtant très résistant et adapté, broie du noir. Notre rupture d'avec l'Angleterre sera d'abord et avant tout causée par le temps, eh oui, on tombe carrément dans le cliché, mais c'est bien réel.
En attendant je suis toute seule cette semaine, le barbu étant parti goûter quelques vraies guinness à l'occasion d'une conférence à Dublin. Je me suis calfeutrée à la maison, le chauffage s'est enclenché tout seul (thermostat 18°) et une pluie drue tombe sur York déjà sous les eaux (deux fois par an, York essaie d'imiter Venise). Ayant cédé la cuisine au barbu depuis belle lurette, me v'là dans de beaux draps pour la semaine! Au menu, pâte et soupe en brique, au mieux! Au pire, sandwich au cheddar fondu.
Une petite pensée pour moi... :-)